Восемьдесят первая весна...
А кажется, лишь миг с тех пор промчался.
Но деда больше нет, и тишина
В его дому надолго задержалась.
Он не расскажет, как под шквал огня
Шёл в полный рост, не думая о страхе,
Как защищал тебя, меня, меня...
В своей простреленной, потёртой гимнастёрке.
Он не увидит, как цветёт сирень,
Как внуки правнуков ведут за руку к деду —
К гранитной плите, где в майский день
Мы говорим: «Спасибо за Победу!»
И восемьдесят первый год подряд
Слеза смахнётся с молодой ресницы.
Они за нас стояли — твой отряд.
Их подвиг вечно будет в нас храниться.
***
© Copyright: Иван Владимирович Медведев, 2026
Свидетельство о публикации №126050808592
Свидетельство о публикации №126050808592
Рецензии
