Моя дорога

Моя дорога, мой по жизни путь —
Не ткань из грёз и не сплошная безнадёга.
Иду, и вряд ли дано мне повернуть
С той колеи, что режет край отрога.

Есть в этом шаге тихая печаль,
Есть проблески щемящей, детской радости.
Но карты нет. И прошлого не жаль.
Я сам ищу маршрут от прошлого и до старости.

Мой путь не вбит в бездушный навигатор,
Никто не вправе мне указывать маршрут.
Я сам себе — и штурман, и оратор,
И сам решаю, где привал, а где приют.

Где оступиться, выдохнуть и встать,
Где заночевать на собственных руинах,
Где вечность, словно женщину, обнять,
А где — смотреть на мир в осколках мнимых.

Но не безнадёга… Нет.
Когда темно, я зажигаю спичку.
И этот кроткий, самодельный свет —
Как Пушкину — любовь, а мне — к привычке
Дышать, пока дышать хватает сил,

И честно петь, срывая связки в хрипе.
Я эту землю не за то любил,
Что рай сулит, а за мороз и снег,
За скрип зимой шагов, и за весну и за сирень,
За то, что сам волен выбирать дорогу.

И пусть сгущается сиреневая тень,
Я ухожу в неё один. И слава Богу.
Я сам стал свой жизни господин
Не голосил, не подпевал кому-то.
Просто жил.