На лугу, что заливной,
петь любил с ночной грозой,
страстным молниям хмельны серенады.
Но тряхнула стариной,
из склероза выйдя, соль.
А такие передряги чреваты.
За собой меня влечёт
или ангел, или чёрт —
всё равно, когда не чувствуешь веса.
За овёс Пегас съел торт.
Притяженью сдан зачёт.
Ускоряюсь . . . А вокруг — ни бельмеса.
Пострел Непрошляпин
© Copyright: Дрыжыки Аблядзянелага Какаду, 2026
Свидетельство о публикации №126050800801
Свидетельство о публикации №126050800801
Рецензии