Пуля пролетает мимо вновь.
След её я вижу замедлённый.
А на друге появилась кровь —
Видно, только я заговорённый.
Падает и стонет Ванька-друг,
Бормоча про маму и Наташку.
Ту, что полюбил недавно вдруг,
Кровь же красит всю его рубашку.
Ручейком стекая по руке,
Строчкой алой на зелёной глади,
Она пишет тем, кто вдалеке,
На листе последнем в жизненной тетради.
И летят по небу души павшие
За Россию, родину свою.
Облаками белыми навечно ставшие,
В бесконечном боевом строю.
Но всё так же бежит вода.
Солнце дарит тепло и свет.
Друг не скажет мне никогда:
«Эй, Серёга, привет, привет!».
Пуля
© Copyright: Александр Мареев, 2026
Свидетельство о публикации №126050807490
Свидетельство о публикации №126050807490
Рецензии