1812

Желтый цвет тюльпанов на траве
Разливался в серости как солнце
Там в далекой и туманной синеве
Кто-то в бой во эскадроне рвется,
Бьётся с честью, не щадя свой пыл,
Бьётся вопреки усталости унылой,
И не сгорбленной спиной скрывая тыл
Душу бередит тоской земли родимой.
Залп орудий не смолкает в эту ночь,
День затишья был опять не вечен.
Плохо греет в занятой домушке печь,
Бой ещё один на завтра им намечен.
Может быть, последний раз спал он
На полу в сухой соломе и в мундире,
Может быть, погибнет завтра днем,
Чтобы все родные люди жили в мире,
Спал не крепко, иногда едва стонал,
Рана от картечи снова тщетно ныла,
Про себя он с теплотою вспоминал,
Юности своей гвардейской пыла.
Как смеялся с братцами в полку,
По жаре в поту вышагивая марши,
Как они тайком таскали в кабаках еду,
Убегали вечерами на салонов танцы.
Веселились и страдали на плацу,
В чистенькой и ровненькой одежде,
И несли тогда наивную еще мечту,
Что всегда по жизни будут вместе.
Знали по себе и уж наверняка,
Что всего важнее честь и дружба,
Что и имена их впишутся в века.
И в заслуги им запишется их служба.
Что осталось от затеи юной той,
Не узнать теперь, прошли уж годы,
И все ближе уж рассвет роковой,
Когда в бой отправятся их взводы.