моё дерево

я столько писала о боли. 
целовала кончики её волос,
сидела у её постели,
везла на море.
не задавала вопросов.

я качала её, прижимая к груди
всенощно,
напевала чуть слышно
песню
о грядущем своём и прошлом.

она была слабый росток
и едва пробила бы землю,
я её закрывала от ветров
руками
и шептала о людях с перьями.

если засухи грызли листья,
я давала ей кровь, как воду.
и она, напитавшись влагой,
прорастала во мне свободно.

я её приковала цепью,
охраняя, облачала в решётку.
если небо сжигало воздух,
отдавала свой кислород ей.

и она расцветала.
во мне,
благодатно пуская корни,
оплетала ветвями шею,
струилась по лбу и под ним.

я её приняла: на ней зацвели цветы,
безупречно красивые.
она не смогла бы стать смыслом,
но она стала частью жизни.

и на ней загнездились птицы,
нежно путались в локонах листья,
я дремала в тени ветвей,
благодарно сжимая страницы.