Я хожу вброд,
Когда есть мост,
Или на Брод,
Когда есть Тверская,
Наверно я идиот,
Себя истязая.
Есть тысячи тонн
Словесной руды,
Переработанной веками,
Трудились шагающие ковши,
Или просто руками.
Забиты полки семьями книг,
Гигабайты лопаются от напряжения,
А нобелевские, как же без них,
Втиснуты до обратного извержения.
Трефовый Кинг не обманом раздет,
Не убирается с улиц,
На которых "О" заменяют на "Е", –
Устриц – на поющих куриц.
...
БрОд
© Copyright: Виктор Липатов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126050806368
Свидетельство о публикации №126050806368
Рецензии