Красота

У розы есть свои шипы,
Как память света о расплате.
Но люди, жаждущие сны,
Всегда склоняются к утрате.

Нас манит бархат лепестков,
Их тихий пламень, их молчанье,
И ради нескольких цветов
Мы добровольно ищем раны.

Как странно: видя остриё,
Мы всё равно касаемся ладонью,
Словно прекрасное само
Даёт бессмертие для боли.

Быть может, роза не хитра,
А лишь правдива в совершенстве:
Где слишком чистая краса,
Там рядом тень и неизбежность.

И человек из века в век,
Как мотылёк у кромки света,
Летит на собственный ожог,
Благословляя пламя это.

Мы любим не саму красу,
А то, как в ней теряем разум,
Как лепестки скрывают суть,
Делая боль почти прекрасной.

И потому молчит цветок,
Не оправдавшись, не открывшись:
Истинный свет всегда жесток,
Когда к нему подходишь близко.

Ведь всё великое в мире
Несёт в себе и шип, и рану:
Звезда рождается во тьме,
А красота всегда приходит
С привкусом крови на губах.