Я рад, что он не мой отец
Любитель делать чудеса,
Бывало, как затянет песню,
Так не заткнуть, на два часа.
Один куплет гонял по кругу,
Других не помнил, ни хрена,
И этим раздражал подругу,
Ведь нервною была она.
Ещё любил покуролесить,
Напиться, выйти и бузить,
Мол, жить на свете интересней,
Когда кого-то «нагрузить».
А если кто-то отвечает,
А не, покорненько, молчит,
То сразу он права качает
И что-то хочет получить.
И получал так, не однажды,
Ломали руку, два ребра,
Но, всё равно, он пер отважно,
С похмелья, мучился с утра.
Да, вот такой кудесник, дядя,
Разгула пламенный боец,
Бьёт, с разворота он, не глядя,
Я рад, что он не мой отец.
Свидетельство о публикации №126050800551