Мысли вьются, как дым над костром,
Но куда же отправит их ветер?
Это будет понятно потом,
Если Бог нас оставит на свете.
Ну а может, возьмёт нас назад,
Чтобы были смиренней, послушней!
Направляю уставший свой взгляд,
Где летают свободные души.
Оттого ль небо синь;синева,
Ведь там — чистые души умерших.
Я иду, закатав рукава,
Среди тёмных, понурых и грешных.
До прозрачности нам далеко…
Как дождинка, слеза — эти души!
Они млечное пьют молоко
И умеют действительно слушать.
Ветром дуют на нашу печаль,
Заживляя душевные раны,
И подарят нам новый февраль:
Умирать нам, действительно, рано!
***
© Copyright: Мария Якимова Плейлист, 2026
Свидетельство о публикации №126050800541
Свидетельство о публикации №126050800541
Рецензии