По улице течет апрель. Сказать вернее, утекает. Как судно, севшее на мель, весна нигде не поспевает.
Все, все сердиты на неё: да где она, да сколько можно! Опять метель, ну ё-моё. Ну разве ей,проклятой, сложно, хоть раз да вовремя прийти, хоть раз порадовать нас маем? Мы все хотим на шашлыки, слюну заранее глотаем, перебираем в голове все сто рецептов маринада...
И забываем о весне, когда о ней лишь помнить надо...
Вот тут и явится она, и неожиданно напомнит, что май — он не для живота, а для вот этой неги томной, желанья не пойми чего, что много лучше, чем мы стоим. И мы шалеем, как зверьё, учуявшее запах крови. И понимаем — там она, там жизнь сама, там смысл и правда...
И наконец придя, весна, всё видит и нам тоже рада.
Конец апреля
© Copyright: Анна Поршнева, 2026
Свидетельство о публикации №126050804893
Свидетельство о публикации №126050804893
Рецензии