Скрипом веников
и ветром
ты врываешься в жильё,
сбив на лестнице при этом
чьё-то сонное бельё.
Тюль усталый,
запах книжный,
на комоде слой золы —
всё наружу!
Всё, что лишне,
в март,
на мокрые углы.
Пусть трещат
шкафы ореха,
пусть летит на двор тряпьё.
Слишком долго
человека
охраняло старьё.
Ты проходишь
быстро, грубо,
не жалея тишины,
и сверкает
медью губы
у хозяйки
у весны.
Трёшь окно
ладонью влажной,
и за мутным пузырём
город,
серый и бумажный,
вдруг становится огнём.
На балконах
пляшут майки,
пыль клубится,
как война.
И смеются
поломайки —
щётки,
вёдра,
тишина.
Пой,
хозяйка,
громче, звонче,
выбивай ковры из сна,
чтобы в комнатах потонче
не жила быльём весна.
Чтобы кресла не дремали,
не жирел сервант в углу,
чтобы люди
открывали
сердце,
форточку,
метлу.
Мартовская уборка
© Copyright: Иди Бритт, 2026
Свидетельство о публикации №126050804436
Свидетельство о публикации №126050804436
Рецензии