Дождь барабанит ложкой по апрелю,
Согласно старому поверью,
Как каждый год, не принимая
Размеры мая.
Не обладает смерть вещей, по слухам,
Ни зрением себя, ни слухом,
И жизнь, по каждому прогнозу,
Сродни склерозу.
Жизнь расцветает, но ей с нами скучно,
Вычеркивая нас поштучно.
Нас от своих зубов избавит —
Сама картавит.
И восприятие довольно скверно,
Но, размножаясь словно скверна,
Жизнь измеряется собою
В ладонь длиною.
Но от ладоней плоских дохнут мухи,
Усилив о заразе слухи
Средь пустырей и рек инертных,
И среди смертных.
Так за спиною тень совсем протускла,
Расширившись по мере спуска,
И выглядит под микроскопом
Сродни микробам.
Рука чертить устала эти строчки,
Но мысли до последней точки
Шуршат, как крылья Серафима,
Махавших мимо.
Порвав материю судьбы на клочья,
Слова тянуть на многоточья,
Жизнь удлинив, не узнавая
За стенкой рая.
А-ля И. Б
© Copyright: Джамиль Фейзуллаев, 2026
Свидетельство о публикации №126050800421
Свидетельство о публикации №126050800421
Рецензии