Нет, март, конечно, был тут ни причём...

…Нет, март, конечно, был тут ни причём,
Он шёл себе, посвистывая ветром,
В кроссовках, зашнурованных лучом,
В дождливых джинсах, в межсезонья гетрах.
А небо синеокое вослед
Ему смотрело, морща облаками
Своё чело, натягивая плед,
Рассвет смакуя мелкими глотками.

Ему, наверно, было всё равно,
Оно устало хмурым быть, не ясным,
И видеть чёрно-белое кино
Земли замёрзшей. Побросав на прясло
Штук восемь туч (не время им пока,
Ещё не все снега ушли в подполье,
Ещё зимы дрожащая рука
Нет-нет, да сыплет снегом словно солью).

И, обратясь с «почтением» к зиме,
Вдохнув поглубже вечного терпенья,
С притворною улыбкой умиленья,
Лучами солнца приперев к стене:
«Ну, старушенция, дождёшься у меня,
Как разойдусь, как раскалюсь докрасна,
Снега ручьями побегут, звеня,
Лети на север, не замай напрасно.

Приход весны — красавицы, смотри,
Трёх сыновей ведёт она с собою,
Они её старания утроят,
Стерев тебя, как ластиком, с земли».
А март стоял и слушал диалог
И улыбался, этакий беспутник,
Он наконец-то отыскал предлог,
Что быть ему теплей мешает спутник.