Жизнь - суета. Футляр скрипичный

Когда лежишь недели взаперти, какие только мысли ни тревожат.
А думать разве кто-то запретит? Как, впрочем, даже видеть чьи-то рожи.

Футляр со стороны похож на… гроб. Вы тоже, вероятно, замечали.
Никто не занят в темноте игрой. И труп внутри тебя скрипит ночами…
 
Когда вокруг темно — то ночь темна. Ни звёздочки, ни высверка — он в
склепе. А вскроют гроб… Нет-нет, не вспоминай! Он слышит извиняющийся
лепет… Оставили почти что сиротой! И вдруг берут почившего на ручки… Ведь
музыкант у нас такой крутой! И, вероятно, даже самый лучший!
А ты… Увы, вместилище… тоски! Вы поняли, пожалуй, в чём загвоздка? Когда
твой постоялец, скажем… скис в безмолвии… Ты словно труповозка.
Приятно, если вспомнят, пыли груз нечаянно смахнут. Ведь ты посредник.
Что ж, на тебя порой находит грусть. И кажется, нутро щекочут бредни. Не
уповай на память высших сил. А кто поверит, что устал молиться? Но ты
музы;ки Бога испросил. Теперь спокойно вглядывайся в лица. Твой постоялец
тоже на чеку. Переживает. Всё чего-то ищет. Но ты-то знаешь: бритую щеку.

Жизнь — суета. А проще? Скукотища.

о5.о5.2о26  о3:59

Экспромт занял 1 место.
Задание в первой рецензии