Печёнкой чую

Тучи рвут шаблон, меняя курс ветров,
Где сезон дождей, там сушь вместо даров.
Любовь слепа порой, как крот в ночи,
Трудоголик ждёт наград, а получает кирпичи.
Времена не те, песок сквозь пальцы прёт,
Герои гнут хребты, взяв на себя народ.
Вихрь справедливости летит, ломая сталь и быт,
Звонкой песней по вискам, каждый нерв пробит.

Она приходит не святой, а обжигающей волной,
Сгорает после битвы в поле жнивьём.
А несправедливость — это нож под ребро,
Печёнкой чую её, рву сердце на излом!

Ты кладёшь судьбу на кон, ради правоты,
А система шепчет: «Лучше сдай назад, брат, квиты».
За награды бой, за любовь — дуэль,
Труд стирают в пыль, застилая мрак постель.
Народы поднимают флаг, но ветер с ног сбивает,
Справедливость — это хищник, редко навещает.
Мы рвём аорты в крике, чувствуя подвох,
Каждый, кто не прогнулся, в этом мире — лох.

Она приходит не святой, а обжигающей волной,
Сгорает после битвы в поле жнивьём.
А несправедливость — это нож под ребро,
Печёнкой чую её, рву сердце на излом!

Тишина после драки, в воздухе зола…
Где же эта правда, что нас в бой вела?
Она вихрем ворвалась, в клочья тишину,
И сгорела к чёрту, оставив нам войну.
Но даже в пепле тлеет бешеный запал,
Тот, кто справедливости не знал, её украл!

Печёнкой чую ложь, кишками — пробой,
Оголённый нерв, чистый, а не злой.
Сердце рву, виня немую высоту…
Кладу за правду жизнь. За ту! За ту!