Посвящение Вилли Токареву

В восьмидесятых, в дыме кухонь тесных,
С магнитофона — голос хрипловат,
Пел Вилли Токарев — простой, предельно честный,
Про жизнь без фальши, без пустых прикрас.

И мы не знали — кто он и откуда,
В его словах читался дальний путь,
И жизнь его подчас бросала круто —
Он выстоял, не дал себя согнуть.

В Нью-Йорке средь огней и небоскрёбов,
Где каждый день — как ставка и как срок,
Он и таксистом был, и санитаром,
Но в сердце нёс свой русский огонёк.

Ему пришлось пройти сквозь страх и беды,
Где жизнь порой висела на краю,
Где каждый день — как ставка без победы,
Но он держался, выстоял в бою.

Он пел про жизнь — и весело, и строго,
Про тракториста — смех стоял стеной,
А «Маме» — тихо, трепетно, до Бога,
И зал молчал, смахнув слезу рукой.

И вот концерт — и зал дышал едино,
Я там стоял, ловил его настрой,
Не важен рост — зато внутри лавина,
И он держал весь зал одной рукой.

И весть пришла — его не стало с нами,
Как будто тихо оборвалась нить,
Но он остался в песнях — рядом с нами,
И будет в них ещё так долго жить.