И. Бродскому
Сгущается ноябрь. Темнеет раньше, чем
успеешь разглядеть, что в амальгаме — ты,
а не сквозняк, гуляющий ничем
средь штукатурки, пыли и плиты.
Пространство, сократившись до угла,
где стул скрипит, как мачта корабля,
диктует телу не искать тепла,
поскольку нет опоры у рубля,
у статуи, у веры и у лжи.
Есть только шум прибоя за окном.
И если хочешь вечности — скажи
«спасибо», что не помнишь о былом.
Здесь климат переходит в немоту.
И чайка, как бракованный курсив,
черкает небо, метя в пустоту,
ни рыбы, ни бессмертья не вкусив.
Империя всегда глядит в залив.
Провинция всегда глядит в кровать.
Здесь время, о гранит волну разбив,
перестаёт само существовать,
оставив лишь ракушки и песок.
И профиль на стене, сухой и злой,
похож на перевёрнутый носок
или силуэт, присыпанный золой.
Геометрия ноября
© Copyright: Евгений Сирин, 2026
Свидетельство о публикации №126050700893
Свидетельство о публикации №126050700893
Рецензии