На сукне не зеленом, а сером,
как пепел дорог,
Мы расставили жизнь,
словно ставки в последней игре.
Эта лампа над нами — как выстрел,
как горький упрек.
В душном мареве комнат,
в полночной немой конуре.
Твоя верность — как блеф,
мой азарт — как открытый капкан,
Мы играем в открытую, зная,
что дилер — беда.
Эта страсть, как улика,
что спрятана в мой чемодан,
Словно лишний туз в темном кармане,
зажатый всегда.
В этом душном дыму не спасает
ни риск, ни расчет,
Тишина бьет по нервам,
считая чужие шаги.
Тот, кто любит сильней —
торопливо предъявит нам счет
И заставит остаться
в железном кольце темноты.
Улика
© Copyright: Бэллистар Максима, 2026
Свидетельство о публикации №126050708593
Свидетельство о публикации №126050708593
Рецензии