Это я

Это я…

Это я — пришёл из ниоткуда,
Пришёл и не ведаю стыда.
То ли ящик замкнутого грунта,
То ли гранит и лебеда.
И только ночные фонари
Блещут ярко в очи.
Мне виднеются огни
И надпись: «Доброй ночи».
В ночных домах зажжён был свет,
И тени две мерцали в окнах,
Словно театром были они для тех,
Кто мечется из дома к дому.
Старый клён уже засох,
И не видны те стебельки.
На дереве виднеется заскок
У той деревни, у той реки.
Но в том пленительном окне,
Где темнота — лишь сумма двух зеркал,
Спал тихо мальчик при луне:
Он спал и ведал сны. Он спал.
Это я — всё брожу, как хлеб,
Всё заглядываю в окна:
Есть мне место или нет?
И сколько стоит лодка?
Влечёт меня к себе тот уголёк,
Который сбежал от бабки с дедом.
Вот он, а вот — уголок
С совестью, но без предметов.
Всё думается мне в дороге:
Какова участь нашего Гомера?
Стоит брать его к примеру
Или не стоит вовсе?
Это я — всё ищущий свой дом,
Всё взглядываю в чужие окна.
Слышу речи, влюблённые огнём,
А в другом — лишь храп и водка.
Знаю: весь наш дом — простой уют,
В котором любится мне очень:
Скажут тихо: «Спокойной ночи»,
Поцелуют и без паники уйдут.

2026