Я живу в забытом крае,
Помню много днюх и тризн…
Говорят, нет смерти в Рае.
А без смерти – что за жизнь?
Тут у нас – дома, сараи.
Солнце сядет – сразу мрак.
Кто мечтает здесь о Рае?
Только бабка Полторак.
У неё одной есть вера,
Красный угол, образа.
«Надоело всё, холера», -
Шепчет, выпучив глаза.
Ей поддакну: «Надоело».
Хорошо ей – верит в Рай,
А моя жизнь потускнела,
Хоть ложись и помирай.
Вспомнишь:
Бабы-свиристелки,
Детки глупые от них…
Не в своей я был тарелке,
Ждал советов от врачих.
А совет: горчичный пластырь,
Чаще посещать Пхукет…
«Всё не то, - мне в рясе пастырь, -
Благости без веры нет».
«Так-то так…, отец Егорий.
Ладно, это… я пойду».
Невозможно жить без хворей,
А с собой как жить в ладу?
Потащусь, шепча: «Холера»,
Соглашаясь: «Так-то так…».
Хорошо, когда есть вера,
Как у бабки Полторак.
Полторак
© Copyright: Владимир Штеле, 2026
Свидетельство о публикации №126050708321
Свидетельство о публикации №126050708321
Рецензии
