И автор вот

Настал тот день,где нет меня.
Где небо омрачили тучи.
И зримо видно,чисто в мире,не за тот удел.
Копить,цвести,расти,любить.
Ударить об заклад:украдкой.
Не в ночь,а в день не зримым оком видеть.
Где государь?Где те язычники?
Словами путалися,невзначай.
Так текст не пустовал.
Бежали строки и слова.
Текучей лавой,словно с гор вода.
И в небе нет звезды которой следу нет.
И явь казалось,не за даром.
Где голубые дали,виден свет.
И мигом пролетают те кинжалы.
Не тот,кто враг:А недруг не в трудах.
И где по венам пробегает страх.
Не в даль,а в близь,ясней бывает...
В устах тех сладостных речей.
И в мыслях лиходеи бегством уходили.
И стоп в ночи,темнее дней суровых.
И лязг замков,не закрывая двери.

А он стоял:Смотрел в окно.
Невидя ,тех утех,живых людей.
И вновь,не равен час где потеряли.
Кровинки маленькую долю...
И новый зримый век писали авторы,свои труды.
Где путь уложен розами,и чистым светом озаренный.
Как автор пишет! Не слогом- мыслью.
Не в празднинстве,застойном.
Он в миг пускает ту стрелу тем словом...
Стремглав,что ударяет в сердце.
Где поражен,любовью сердцееда.
С любимой вместе проживя всю жизнь.
В тепле уюте,и довольстве.
Мой маленький мирок.
Чувствительных,речей и уговоров ей не нужно.
Простое слово"по любви".
Его в ночи ты окриком и не услышишь...

Пускаясь снова в новые дела.
Уроком- жизни,трудом людским,не за поклеп.
Где списан слог? Не надо слов.
Как мыслями,понять что не в домек...
С холодной головою окунуться в чан с водой.