Под солнцем на юге — стоит церквушка золотая,
и запахи пряные впиваются в светлую память; там люди у тюрьмы рассказывают древний миф,
про то, как земля помнит тех, кто ушёл однажды.
Музыка скитаний плетёт сплетни дедовских времён,
и сплетни летят к небу, как новая жизнь;
в простых сплетнях — истории, что раскрывают раны,
и в них — наши истинные лица, и в них — наши скелеты в шкафах.
Я слушаю и думаю: какие мы все лицемеры —
и если вдруг будем мы далеко, пусть лица наши будут тайной, —
пусть будет она домом, что встречает и хранит.
Лица наши будут тайной
© Copyright: Вероника Логунова, 2026
Свидетельство о публикации №126050707732
Свидетельство о публикации №126050707732
Рецензии