Иногда тот, кто ниже, - выше всех тут

Он бьёт кнутом, он кричит: «Вперёд!» 
Дорога вся в пыли, в небе — зной. 
А я молчу, я бреду, как год, 
Но сегодня — слышу голос.... 

Не мой. Не ветра. Не птиц в вышине. 
Он — в костях, в земле, в тишине. 
«Остановись, — говорит, — не иди, 
Там смерть в тени, там меч в груди». 

Я сворачиваю — он бьёт сильней: 
«Упрямая тварь, куда же ты?!» 
А голос внутри: «Не иди по ней, 
По этой тропе, что не для людей». 

Он снова кнут. Я упала в пыль. 
Солнце печёт, в горле — песок. 
И тут.... внезапно у меня
Открылся рот — и вырвался слог. 

«Зачем ты бьёшь? Я вижу меч, 
Вижу ангела — он стоит впереди. 
Ты слеп, Валаам. Ты идёшь ему навстречу, 
А я его вижу. И не могу идти». 

Он замер. Взгляд — как лёд на реке. 
В глазах — испуг, в душе — рассвет. 
Не ослица говорит ему. Не в бреду.
А Господь через неё обращается к нему. 

Ангел вышел из тени, шагнул вперёд, 
Пророк упал, позабыв про кнут. 
Я стояла и молчала, но теперь я знаю: 
Иногда тот, кто ниже, — выше всех тут.