Мой друг, поэт, мне признался...

Мой друг, поэт, мне признался:
Мол, человечек чёрствый он,
Что ни разу не влюблялся
И никогда не был влюблён.

Что лгал женщинам ежедневно,
Словно бес, сорвавшийся с цепи.
Чушь, мол, писал несомненно,
Будто неправдивы его стихи.

Я остолбенел, честно признаюсь,
В нём себя я увидел вдруг.
Я же тоже совсем не влюбляюсь,
Я такой же, как мой друг.

И понял я, что в этой лжи,
В той черствости, что он признал,
Есть отблески моей души,
Которые тщательно скрывал.

Ох, сколько раз я лгал безвинным,
Словами красил пустоту,
Клялся в любви лебединой,
Выдавая ложь за доброту.

Мне щитом искусство стало,
Где маски я носил легко.
Пропиталось сердце влагой,
Что казалось мне давно.

Сердце сгнило, иссохло,
Вконец зачерствело в груди.
Затвердело оно, оглохло,
Без отрады, без любви.

И вот теперь, когда признанье друга
Раскрыло мне мой собственный обман,
Я вижу в нём не просто злого духа,
А отраженье собственных ран.