Ратибор. Высота 939

                Герою России, командиру штурмового отряда
                ЧВК «Вагнер» Александру Кузнецову,
                в 2017-м взявшему Пальмиру, в 2023-м Бахмут

Под белым небом белое солнце парит.
Стервятник кружит, в намоленный метит щит.
Пески подошвы пекут на выжженных склонах Пальмиры.
Гранат по паре. Отточенный нож. БК.
Готовы к битве за город давно штурма.
В затылок дышит мне мой отряд. Еще все живы.

Смотрю наверх: раскаленный склон.
Исходный рубеж и хребтов заслон -
Такая она, высота девятьсот тридцать девять.
Меня заверяют:
- Она пуста.
Ни мин, ни духов вблизи хребта.
Проблем не будет. Возьмешь ее. Плевое дело.

Веду своих. Нам не привыкать
В шамаль сирийский свинец глотать.
«Оркестр» готов. Виртуозны «смычки» и «скрипки».
За шагом шаг, растирая твердь,
Средь глыб прожаренных бродит смерть.
Но ближе к богу всегда сердца у границы зыбкой.

Вдруг засвистело. Дымится склон,
Отрикошетил со всех сторон.
Камней горячих обдал фонтан. Полетели мины.
Крошатся глыбы, снося наш взвод.
Под перекрестным горит восход.
Замкнула в горных хребтах тропа на просторе минном.

Уткнулись в холм. Не поднять голов.
Полощет сверху, теснит с боков.
Бьет пулемет с вертикального лысого входа в гору.
Там, в мятых складках щербатых высот
В камнях и глыбах - на доте дот
И перед ними, как на ладони, все косогоры.

Проблем не будет?.. Ползем вперед.
Растяжки рвутся. Шкварчит. Печёт.
Заходим с флангов. Сползаем вниз. Отдаем трехсотых.
За метром метр и за часом час…
Почти пустые БК у нас.
Редеют цепи. Сердца смолкают в скалистых гротах.

А рядом… скатертей белый лён.
Икра, балык, министерский трон.
Биноклей линзы. И выдержка на этикетках.
Столы. Вино. И крепленый пунш.
Идет подсчет отлетевших душ.
И пот со лбов в накрахмаленных сохнет салфетках.

Антракта ждут. Им уже не в мочь.
В горах глуха и недолга ночь.
За тостом тост и запал ничем не умерить.
И рапортуют:
- Ключи от врат.
В пыли  гранитной у ног лежат…
…А нам километр по минам еще до хребта тридцать девять.

К исходу день распылил закат.
Кричу:
- Дожимаем. Еще накат.
От ран  смертельных дрожит гора. Но затихли доты.
И мне нельзя ни соврать, ни пасть
Такая, вот, на войне напасть:
Идти не можешь - ползешь, везешь на всех оборотах.

К утру лишь смолкла вверху стрельба.
Остыла ярая молотьба.
Выносим «двести». Им равных нет. Тяжело поверить.
А где-то… праздник и пир горой
Там отмечают наш крайний бой
За эту чертову высоту девятьсот тридцать девять.
   
                7 мая, 2026