Ветер гуляет по крышам, как кот, и шуршит газетами,
и город отвечает эхом, смешивая голоса;
в трамвае кто;то напевает, а кто;то читает строки нам, —
и жизни сходятся здесь, немножко косо.
На остановке стоят старики, маяки нашей памяти,
их разговоры — как карты, где отмечены бури и мир;
они помнят, как было, и свет их не гас, и не гаснет, —
им хватит и хлеба, и спичек, и утренних вин.
Я возвращаюсь домой по плитке, что знала подвиги и смех,
и каждый шаг мой — как строчка в стихах Пушкина;
и в окне напротив чья;то лампа горит, словно кровь на снегу, —
в ней кто;то хранит сказ, и в нём — наши века.
Кровь на снегу
© Copyright: Вероника Логунова, 2026
Свидетельство о публикации №126050705531
Свидетельство о публикации №126050705531
Рецензии