В тундре, где даль — как лист бумаги, что ветром слегка примята,
и вечность рисует узоры на мхах, на камнях и на ранах,
там звёзды к нам ближе, там шёпот старцев, и душа — как кора,
что прячет под собой истории, как очаги в ночи хранятся.
На Севере — ветры, что знают все имена и смычки,
а чай — как утешение, и лапти — следы по снегам;
и люди идут, держа в ладонях сердца,
чтоб помнить, кто был до них.
И там, где рассвет медленно красит хребты розовыми красками,
я слышу, как юность шагает, не зная ни бед, ни границ;
и в каждом шаге — надежда, и в каждой улыбке — ласка,
и север зовёт нас домой, где ждут нас смерть и бездна.
Смерть
© Copyright: Вероника Логунова, 2026
Свидетельство о публикации №126050700532
Свидетельство о публикации №126050700532
Рецензии