Я не пишу бессмысленных стихов

Я не пишу бессмысленных стихов,
Хотя ни в чём другом не вижу смысла,
Кроме сцепленья и созвучья слов,
А это важно, как, допустим, числа.
Ещё я мог бы написать роман -
Фундаментальный, семисот страничный,
Как завещал Черкесов наш Роман* -
Он знает всё и парень он отличный.
А сам я знаю далеко не всё
И как никто, я понимаю это.
Увы, я ни Ли Бо и ни Басё -
За что, простите, бедного поэта.
Они, понятно, были мудрецы,
Как и положено сынам Востока,
Но для меня - то оба, как отцы,
И мне без них предельно - одиноко.
Я в жизни не считаю разных цифр
И не решаю сложных уравнений,
Но моих строчек стихотворных шифр
Понять способен лишь читатель - гений,
Да только вот кому стихи нужны 
И где сейчас читатели такие?
Слова живые ищут тишины,
Которой мало в нынешней России.
Нас заедает суетливый быт
И гомон новостей сиюминутных,
И тут не скажешь: абы да кабы,
И не отправишь в дебри неуюта,
Так как сейчас, друзья, иная жизнь
Или не жизнь, а симулякра бремя.
Себе я говорю: “Поэт, держись! -
Не виноват ты, что такое время!”,
Хотя я виноватых не ищу,
Да и зачем искать мне виноватых?
Всё это было б просто чересчур -
Быть не хочу ни гадом я, ни катом,
А просто быть хочу самим собой -
И жить на этом свете без притворства.
Пусть греют душу дружба и любовь -
Другого и не надо стихотворцу,
Хотя не знаю я любовь, где взять -
Её ища, не нахожу ответа.
Не каждому даётся благодать -
Простите снова русского поэта.
 
* Мой земляк (сейчас, увы, бывший - из Яхромы переехал в Шаховскую, хотя это Подмосковье, но дальнее) и коллега по поэтическому "цеху".