Эскизы Жизни

Под хруст бумаги в тишине конторской
Слагаешь план на суетных семь дней:
Отчет послать, забрать из стирки тюк свой,
Полить поникший фикус средь теней.
 
Химчистка, встреча, на звонки ответить,
Купить подарки, бросить мусор в бак.
Вот то, что в самом деле нас на свете
Тревожит, гонит, погружает в мрак.
 
Потом, листая пыльные страницы,
Рисуешь год грядущий, как эскиз:
Сменить работу, научиться злиться,
Взойти наверх и не сорваться вниз.
 
Машину, дачу, выучить санскрит свой,
Жениться/замуж – нужный пункт внести.
А в это время под ковер забытый
Летит клочок со словом «обрести».
 
А на последнем, выцветшем листочке,
Что прячешь ты от собственных очей,
Дрожит пунктиром, умещаясь в строчке,
Заветный план из пламенных речей.
 
Постичь. Простить. Создать. Оставить что-то.
Услышать пульс неведомых планет.
Но тишина в ответ, и лишь зевота
Сопровождает вечный твой обет.
 
«Отличная идея! Как прекрасно!
Я завтра же... пожалуй, и начну.
Ах, нет, сейчас... сейчас уже опасно,
Сейчас я только шторочку рвану».
 
Так движутся недели, мчатся годы,
Сменяя лихорадочный пейзаж.
Мы в гонке за пальто, забыв о всходах
Зерна, что прячет внутренний багаж.
 
Мы множим цели, что весьма престижны,
Копируем чужой ажиотаж.
А голос сердца, тихий, неподвижный,
Считаем просто за смешной мираж.
 
Мы верим: это только лишь прелюдия,
Разминка, проба вечного пера.
А жизнь, коварно выйдя из-за студии,
Всё - шепчет в ухо: «Кончилась игра».
 
И там, где «рано» было слишком звонко,
Звучит глухое, тяжкое «уже».
Застыл песок в часах стеклянных тонких,
Вердикт слагая суетной душе.
 
И смотришь ты на все свои эскизы,
Где каждый росчерк – чей-то громкий смех.
А жизнь была – не взлёты и не ризы,
А только миг. Один. Один на всех.