Майский гром

В девятый день ликующего мая,
когда сирень встречает свой рассвет,
глотаю ком, потери осязая:
какой ценой храним наш мир от бед.

Победный май! Но чей-то он без срока.
Заря встаёт и начинает день:
кровавой кромкой край залит востока,
и мать в молитве сына ждёт, как тень.

Еще не назван мёртвым сын любимый,
и тишина звенит на проводах:
мать распластала руки, недвижима,
на выцветших помятых орденах.

Летают дроны… плачут все берёзы,
в её глазах — чудовищная грусть,
и никогда не просыхают слёзы:
он ей сказал: «Жди, мать, и я вернусь!»

А мы живем под этим синим небом,
и топим боль и стыд в хмельном вине:
мы им обязаны не только хлебом,
а каждым днём, что прожит на земле.

Гремит салют над праздничной толпою,
летят шары в безоблачную высь,
а где-то там, за крайнею чертою,
крик матери раздался: «Сын, вернись…»
               

———-
9 мая — это день, когда счастье граничит с вечной болью…
Вечная память нашим героям!