Почерк сломался

¤

Почерк сломался: в труху и  в обломки источен.
Да и сама обесточенной на перекрёстке,
путаюсь в дебрях своих и чужих многоточий,
где словно кнут по спине восклицательный хлёсткий.

А вопросительный, сгорбившись, просит защиты:
вечно уставший вникать —  распрямления хочет.
Белыми нитками чёрные буковки сшиты
так неумело, что в хор  запятые хохочут...

Тень отыскать в темноте —  значит сделаться тенью,
слиться в единое, став непрочитанным текстом.
В клочья  бумага... Не пишется... Это затменье...
Мне бы в душе у кого-нибудь светлого  места...

Пишешь и пишешь без устали — словно распята.
Пальцы кровят намозоленно... Выбор суровый...
Словно тебе  приговор прокуратором пятым
вынесен — вечно и верно служить  только слову.

Я бы и рада служить, а прислуживать тошно!
Это не мы — это нас  выбирают на дело.
Вот и случается выбор запутанно-сложным...
Вот потому-то  не кровью мы пишем, а мелом...