В ушах мопеды,
в глазах улыбки,
в носу благовония туземцев,
время плавится под солнцем.
Проглатываю яичницу,
чёрный кофе,
заказываю вторую чашку,
утопаю в гуще, как в мантре.
Гулял один по паркам.
Мяч на стадионе.
Турник до мозолей.
Верил в силу знаний.
Ковёр на стене.
Кассета в магнитофоне.
Сутулый, с прыщами,
прятался в строю перед бассейном.
Стеснялся носить фамилию.
А время крутило у виска.
Девять лет строил чужое.
Вышел. Сел в лужу.
Снова наёмный. Снова с нуля.
Снова за спиной.
Называл это опытом.
Искал крепкую богатую спину.
Надо биться.
Стирать пальцы и кроссовки.
Начинать с нуля.
Жарить кофе - значит жарить.
Но за каждой идеей стоит он.
Директор в пиджаке.
Ждёт масштаба.
Молниеносно.
Тот же строй.
Тот же бассейн.
Я на бортике.
Боюсь прыгнуть.
Балийское утро
© Copyright: Тони Сопрано, 2026
Свидетельство о публикации №126050702443
Свидетельство о публикации №126050702443
Рецензии
