Я устала писать о тебе стихи
строки о обречённости, сраные чистосердечные.
Нас учат жестокости именно те,
что бросались в нас клятвами, якобы вечными.
Я хотела бы выжечь тебя дотла,
Но боюсь, что сгорю в этом пламени первой.
Помнишь, как я тебя «своим» назвала?
А теперь даже имя твоё как гангрена,
Как осколок в груди, что не вытащить вон,
Как заноза под ноготь, как кашель с кровью.
Я не знаю, зачем повторяла: «Он мой»,
Когда он меня заживо уничтожил.
Говорят, нужно просто перерасти,
Пережить, переспать, перестать быть слабой.
Но я падаю снова в пропасть твоих «прости»,
Я устала быть той, кому часто приходится падать.
А с приходом утра становится чуть ясней,
Чем обычно бывает в подобных драмах.
Я курю в окно, представляя, что ты ничей,
Что ты тоже не спишь и бормочешь:
«Ты так нужна мне».
Потому что тебе одиноко там,
Что хоть вой, хоть кричи, хоть стреляйся с горя.
Но я знаю ты спишь. И на чьих-то руках ты находишь покой.
А меня до сих пор называешь «холодной войной».
Я надеюсь, что станет однажды настолько плевать
и я выброшу все твои фото тихо.
Дай мне силы, Господь, его след не искать.
Я устала писать про него стихи.
Свидетельство о публикации №126050702368