Призрак смысла

Я думал — себя потерял, но, наверное, даже не знал, где искать,
Просто жил как придётся: учился молчать, выживать и людей избегать.
Слишком долго пытался казаться живым, продолжая внутри умирать,
И теперь уже страшно представить, каким бы я мог, настоящим, стать.

И хорошо, что никто не увидит, какие бывают у вечности ночи,
Как стены становятся ближе и давят на грудь, разрывая молчание в клочья.
Я утром встаю — распускается май, зеленеют дворы и обочины,
Но цветы для меня пахнут только землёй, где над кем-то поставили крест одиночества.

Я будто прорастаю травой, но не свежей весенней — уже пожелтевшей,
Словно прожил себя наперёд и остался стоять среди версий умерших.
И хочется спрятаться так, чтоб никто никогда не сумел меня встретить,
Потому что внутри меня кто-то устал быть живым в этом мире бесцветном.

Кажется — я слишком маленький в этом огромнейшем мире,
Будто все уже знают маршрут, а я снова потерян в пустынной квартире.
Все куда-то бегут, строят планы, смеются, становятся шире,
А я заново клею себя из обрывков сознания в собственном пыльном эфире.

Временные трудности — временные… только я у себя постоянный,
И неясно уже, что страшнее: весь мир или внутренний холод стеклянный.
Каждый день как спектакль — чужие улыбки, чужие слова, чужие экраны,
И все так уверенно играют свои бесполезные роли, но где режиссёр этой драмы?

И, может быть, дело не в мире — а в том, что я сам себе стал чужим,
Будто кто-то внутри меня тихо погас, но оставил мне пепел и дым.
Я смотрю в отражение — там человек, с которым давно не знаком и не близок,
И страшнее всего понимать: ты всю жизнь убегал… но бежал только за призраком смысла.