Мерцало слово,торопясь,
Просилось в мир большой,
К поэтам.
Они сачком ловили ветер
И плюхались сердито в грязь.
А слово,
Как новорождённый,
К тебе ложилось в колыбель.
Орёл его поил.
Дождём ли?
И пах полынью Коктебель.
7.05.26
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.