Куда девать вчерашние стихи,
Их утлые слова, затёртый образ?
Зачем они рождаются во мне?
В них опыт жизни вобран?
Любовь (оскомину набила) и пейзаж,
Погода, легкий эпатаж.
В итоге – будничный типаж,
Не презентуешь, не продашь.
Играешь роли понарошку,
И, как известно знатоку:
Каждая крошка в ладошку –
Всякое лыко в строку.
Хандра
© Copyright: Яна Литка, 2026
Свидетельство о публикации №126050608677
Свидетельство о публикации №126050608677
Рецензии