Родной аул покинул я давно,
У нас орёл на скалах там гнездится,
И на крепко закрытое окно
глинистая пыль слоями садится.
И если проведу ладонью по стеклу,
останется проплешина живая…
И в ней не двор, не сад в родном углу,
а то, как я вставал и шёл, не зная…
Какой он, вкус земли с чужого поля
и свежий запах сосен вековых.
В глубине души пробудилась воля,
услышав призыв друзей боевых.
И в блиндаже, как дома, пыль слоится
на железе дверей — суха, горька.
Оставлю след — в глазах слеза искрится,
и сжимает грудь живая тоска.
Пустынны степи в облаке тумана,
вдали полоска серого бурьяна.
Мы вдыхаем горький тот дальний край,
как хлеб с золой, что делим невзначай.
И всё равно — сквозь порох и усталость —
в душе моей звенит одна струна:
и голос мамы, что в ушах остался,
и над домом огромная луна.
Голос мамы
© Copyright: Султанова Сильвана, 2026
Свидетельство о публикации №126050608291
Свидетельство о публикации №126050608291
Рецензии