«Про любовь»
Осень — это не предел,
Тут уже не до игрушек,
Чем-то с утра в горле сушит —
Это превращает в тлен.
Осень — это не конец,
Всё осталось между нами,
Пахло белыми грибами,
Помнишь? Летом собирали,
Вечером топили печь,
А наутро, остывая,
Нам хотелось их сберечь.
А потом была пурга
Солнце в сопки уходило,
Где-то пряталось в долине,
И не исчезала тень.
Осень — это не метель,
Может кто-то напророчил
Что союз с тобой не прочен,
Он сознаньем оскуднел.
Осень — чудная пора,
Где застыл в тетради старой
Нами собранный гербарий
И увядшая сирень.
22:14. 06.05.2026г. г.Мурманск.
Про любовь
© Copyright: Андрей Куцентов, 2026
Свидетельство о публикации №126050608106
Свидетельство о публикации №126050608106
Рецензии
