За рулём...

Струйкой тонкой по немногу,
согреваясь светом фар,
подо мной ползёт дорога,
огибая земной шар.

Звёзды к лесу прицепились,
как фонарные столбы,
мошки о стекло разбились,
словно баловни судьбы.

Лихо в гору поднимаюсь
будто бы вот вот на взлёт,
в лобовое улыбаясь,
за сабой луна зовёт.

В приоткрытое окошко
дым табачный уходя,
напоминает понемножку,
Что за рулём дремать нельзя.

Я люблю ночные рейсы,
хоть и трудные они,
и люблю в походном кейсе
бутерброды от жены.

Магнитола как портал,
унесла меня в эпоху,
что Высоцкий воспевал,
про «пятьсот», весьма не плохо.

Про напарника он пел,
про опасную дорогу,
а я в зеркало глядел,
вспоминая про Серёгу.

Но будить его не стану,
ночной рейс — это моё,
утром будет полустанок,
он проснётся всё равно.

Фары тускнут в дневном свете,
их почти что не видать,
и напарник точно плетью
меня гонит отдыхать.

Тучка к лесу прицепилась,
молния к земле пробилась,
мы с напарником вдвоём,
я заснул, он за рулём…