Невеста

Она приходит не в саване — в шёлке,
Не с косой — с орхидеей в руке.
Её губы белее, чем толки
О спасенье на злом языке.

Её голос — не скрежет, а флейта,
Её руки — прохлада ручья.
Её волосы в цвет темного неба
Её взгляд страстнее огня.

Я хочу к ней, как хочет мужчина
Ту, что держит все тайны в горсти.
В ней такая живая причина,
Что нет сил эту жизнь волочить
Без её поцелуя немого,
Без её ледяного лица.
Смерть — не яма. Смерть — женщина. Снова
Я хочу с ней пойти под венец.

Опуститься на белые ткани,
Позабыть, как зовут и зачем,
И рассыпаться в этом тумане,
Где ни дома, ни Бога, ни стен.

Только тело, что стало покровом,
Только взгляд, что уже не искрит.
Смерть — не ужас. Смерть — это слово,
Что во мне, словно пламя, горит.

Я не болен. Я просто измучен
Той любовью, что ядом текла.
Ночью темной мне будет озвучен
Приговор её доброго зла.

И обнимет, как мать не сумела,
И полюбит, как ты не смогла.
Я хочу умереть. В этом теле
Нет смысла, нет света. Лишь мгла...