Поэт, проснись!

Листаю ленту, топы, книги —
Сплошная заумь, маскарад.
Унылой славы бред и фиги,
Шутов ужимки невпопад.

Там охи, вздохи, скука, тени,
А мир кругом трещит по швам.
Поэт, доколе на коленях
Слагать псалмы чужим богам?

Смотри — в стране раздрай и пепел,
Забыла совесть эта власть.
А ты всё так же чист и светел,
Боясь в немилость к ним попасть.

Здесь перспектива — только яма,
Сбегает юность за порог.
Пиши не сложно, бей же прямо,
Как будто жмёшь в ружье курок.

Тебе дан дар не для кокетства,
Не для нарядных, лживых строк.
Молчанье — худшее из средств,
Когда страну кромсают под шумок.

Не бойся быть живым и кратким,
Бей в свой набат, зови народ,
Пока в безумстве этом гадком
Дар свыше не пошёл в расход.

Но если страшно — то не надо,
Пей свой дешевый яд в тиши.
Тебе — уют, нам — баррикады,
Зарой свой голос в камыши.

Сиди в нирване, грейся в свете,
Пока мажорам нужен лих.
Народ не вспомнит о поэте,
Который в нужный час затих.