Мчатся кибитки,

Степью золотою, ветром гонимы,
Мчатся кибитки, неуловимы.
Кони вороные, гривы вразлёт,
Кто их путь-дорогу в мире разберёт?
Ехали цыгане, их не догонишь,
Пыль столбом клубится да в поле не схоронишь.

А пели они песни — слов не поймёшь,
В них и смех, и слёзы, и правда, и ложь.
Сколько лет скитаются, век за веком вслед,
Не поймут, где родина, где родимый свет
Лишь дорога вьётся на долгом пути,
И конца-краю ей не найти.

Ночь накроет табор тёмным шатром,
Затрещит в костре полено  теплом.
Карты лягут веером на цветастый плат,
Звёзды с неба смотрят, тайну их хранят.
И опять в дорогу, чуть забрезжит свет,
За собой оставят  на траве лишь след.

А пели они песни — слов не поймёшь,
В них и смех, и слёзы, и правда, и ложь.
Сколько лет скитаются, век за веком вслед,
Не поймут, где родина, где родимый свет
Лишь дорога вьётся на долгом пути,
И конца-краю этой ей не найти.

Может, их отчизна — вольный небосвод?
Может, их судьбинушка  — кочевой народ ?
Сквозь века несутся, веры не тая,
Что найдётся где-то и для них земля.
Но пока лишь ветер в волосах поёт,
Продолжая вечный, кочевой полёт