За чередой бесцветных новостей

За пеленой исхлестанных дождей,
За чередой бесцветных новостей.
Хранится ключ от тех заветных мест,
Где каждый холм — вершина Эверест.

Там в лабиринтах гулких тупиков,
Под слоем пыли пройденных веков.
Пульсирует невидимая нить —
Уменье верить, чувствовать и жить.
 
Где детский смех — мерило всех вещей,
Дороже злата и пустых речей.
И где в тени развесистых берез,
Не знают цену настоящих слез.

Там небо пьет парное молоко,
И всё, что было, — близко и легко.
В садах застыл медовый сонный зной,
Прощальной пахнувшей полынью.
 
Там каждый шаг — открытие миров,
Свобода от невидимых оков.
И в старом парке треснувший гранит,
Свидетельства бессмертия хранит.

Мы ищем ключ в сплетенье мудрых книг,
Забыв, что он в душе давно возник.
Он в запахе засушенных цветов,
В забытой песне дальних поездов.
 
Сквозь шум сует и липкий мрак тревог,
Туда ведет единственная из дорог —
В тот край надежд, что вечно чист и нем,
Где холм — вершина, недоступная всем.

Пусть мир застыл в осадке серых дат,
Но память бьет сильнее, чем набат.
За пеленой исхлестанных дождей,
Горят огни утерянных путей.
 
И если сердце в такт еще дрожит,
Тот замок не разрушен, не изжит:
За чередой бесцветных новостей,
Мы всё же ждем заветных тех гостей.