Там, где эхо детских криков замерло в листве,
Пишет осень строки мелом на седой траве.
Скрип качелей — тонкий почерк уходящих лет,
В каждом звуке — позабытый, ласковый обет.
Мы в черте пустого круга мерили зенит,
Где над лужами подтаял облачный гранит.
Мяч, чеканя время жизни, улетал в пролёт,
Словно маленький бродяга, знающий черёд.
В этом дворике-колодце, в мареве огней,
Каждый призрак — лишь прохожий из души твоей.
Он идёт в пальто, потёртом сквозь немой перрон,
Светлой грустью и надеждой густо озарён.
Здесь качели пели звёздам, не боясь утрат,
Возвращая нас невольно в тот вишнёвый сад,
Где по стылым глыбам сини, в россыпи воды,
В вечность верили когда-то детские следы.
Мы чертили на ладонях карты диких стран,
Пили звёздную прохладу, веря в океан.
Но рассыпалось созвездье в мелкий сор дорог,
Перешагивая жизни пройденный порог.
В этом дворике
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126050606369
Свидетельство о публикации №126050606369
Рецензии