Скрепят качели в тишине ночной

Где-то в старом сквере замерла весна,
Пьёт июль до капли из ковша луна.
Там качелей скрежет — словно пульса стук,
Разрывал когда-то будничных разлук.

Мы чертили мелом замки на камнях,
Не боясь затеряться в будущих днях.
Тот асфальт шершавый помнит каждый штрих:
Синеву созвездий, парусов немых.
 
Мир дышал надеждой, не прося взамен,
Ни глухой тревоги, ни крутых перемен.
Солнце не жалело золотых монет,
Обещая щедро — смерти в мире нет.

Ветерок бумажный в облаках парил,
Каждый двор казался центром всех светил.
Мы не знали горький, сероватый дым,
Что ложится шлейфом на виски седым.
 
Было море жизни — тёплым и родным,
А беды — лишь пеплом, призрачно-пустым.
Растворились тени в сумерках времён,
Детство — лишь далёкий, полузабытый сон.
 
Но скрипят качели в тишине ночной,
Снова возвращая нас к себе домой,
Где под слоем пыли, правде вопреки,
Тлеют тех мечтаний зоркие зрачки.