Песок не запомнит шаги, не будет хранить обещаний.
Ты хочешь вернуться туда, где даже не стала своей,
Где голос был мягче воды, но руки - то жгли, то кромсали,
И в тёмные, чуждые сны упрямо впивался дисплей?
Уверена? Хочешь туда, где прячут ножи под подкладкой,
Где слово «прости» - просто ключ, чтоб снова открыть сотню ран,
Где выпьют все соки твои, все силы твои – без остатка,
И ты превратишься в ненужный, тяжёлый, пустой чемодан?
Не все возвращения – про дом, к себе возвратиться попробуй.
А сердцу, коль тянет назад, напомни бессонную мглу,
Что ночью сверлила виски, тебя превращая в амёбу,
Сжигая совместные фото, чтоб утром развеять золу.
Не путай дорогу назад с дорогой к себе настоящей.
Пусть светятся окна твои без привкуса старой вины.
Не нужно служить за любовь, она не бывает просящей.
Она расцветает сама в закатах медовых весны.
Разговор с собой
© Copyright: Наталья Филатова-Курбатова, 2026
Свидетельство о публикации №126050604835
Свидетельство о публикации №126050604835
Рецензии
