Портрет осенней непогоды

Эта осень злорадствует, словно:
Ветер носит дожди набекрень,
Золотые кленовые кроны
Разъедая до лысин весь день;

Вносит хаос в земной распорядок,
Рвёт на тряпки, ломая зонты.
С ней мечты выпадают в осадок,
И надежды ржавеют мосты.

Ей не дорого всё и не мило,
Дух её поцелуев не свеж.
Даже пёс метит куст опостыло,
Без особых на суку надежд.

Она варит на небе баланду,
Что самой отвратительно есть.
Ничему не умеет дать ладу –
Гадкий сумрак и скука окрест.

Октября разбазарила злато,
Бабье лето сожгла сентября,
Ноября перепутала даты,
Что и снег первый выпал зазря.

По пути ли мне с осенью этой?
Говорят, что не будет другой.
Что-то деется с нашей планетой,
А вернее, с её головой.

Но противиться небу не гоже,
Да и мне ли погоду менять?
Со своею небритою рожей –
Только водкой тоску прогонять.

Вон, уже матерятся вороны,
Не видать ни машин, ни людей.
Даже слышится марш похоронный
Своих вешних прекрасных идей.

Никогда не понять мне, наверно,
Непогожих осенних красот.
Не влюблюсь я в осеннюю скверну,
Лучше сразу же – на эшафот.