Жизнь начинается с третьего бокала

Сначала вино.
Крепкое не катит:
сила не считается без разгона.

Сибелиус растягивает нутро,
и слова сами лезут на экран.
Костёр щёлкает, клавиши в такт.
Жизнь начинается с третьего бокала.

В доме тихо.
Только треск дров.
В окнах темно.
Даже тёлки спят,
а могли бы посасывать.

Кабачки с майонезом.
Вечерняя гастрономия по-белому.
Я один. И мне норм.

Одиночество? Нет.
Пауза.
Перед взрывом.
Страдание по работе — ***ня.

На третьем бокале отключается задрот.
Образ линяет, вылазит животное.

Ты — трус. Ты — труп.
И что?

Костюм расшит русским алфавитом,
без скобок,
без литературного дресс-кода.
Классика в земле.
Новая прёт с усилителями вкуса.
Блеск без мяса. Запах ноль. Смысл минус.

Человечество в грязной простыне.
Намазали очко потреблением и засадили.
Вы дрочите на экран:
чехол, корм, поебень для дома.
Пока дроны летят в школы,
а деньги на войну.

И никто не спрашивает: зачем?
Хочу увидеть, как всё горит.
Цивилизация выходит из игры.
Боги курят и хлопают.

Нужна модель, где не сосут за выживание.
Капитал гниёт. Фашизм вечен.
Мы звери.

ИИ заменит меня?
Гагарин — это был зов?
Или просто новая маска для старой игры?

Костёр гаснет.
Подкину мыслей.
Залип.