Кулик – что ни день - восхваляет болото,
Друг друга малюют средь омута черти.
Глазами ищу не ковчега, так , лодку -
Подальше от тех, кто решил, что я челядь
Амбициям их. Мне потопы по нраву,
Пускай кроют пеной . Залягу на дно я.
Развесить полёт словно ризу иль саван -
Лишь горлица в силах под взорами Ноя.
Отнюдь я не голубь - вещатель о тверди.
Мне с пеною зябко играть в догонялки.
Мою траекторию омуты вертят,
Болота уверены – все мы в них падки.
Ковчег над моим проплывёт горизонтом.
К чему Ною в нём - откровенье пучины?
Протянешь мне луч, словно это наводка –
Я всё ещё жгу за ковчег твой лучину?
Жива ещё там? Но куда мне до равных?
На дне отлежусь, чтобы к тверди прибиться?
Ну нет уж. Пучина мне стала по нраву –
Пучина, не пена, ковчега возница.
Ковчега возница
© Copyright: Виорика Пуриче, 2026
Свидетельство о публикации №126050600040
Свидетельство о публикации №126050600040
Рецензии